Стих о вдохновении, музе и чувствах поэта

Поэты обычно не кричат о том, что они поэты. Только тогда, когда дело не касается их музы и чувств.

Меня иногда чувства переполняют…
На чем же моя муза сегодня играет?
На арфе? На ударных? Или на электро-гитаре?
Фортепиано? Или орган уже старый?
Не понимаю… Наверное, надо прислушаться,
чтоб разобрать эти ноты, мне нужно в них вдуматься.
Вроде бы грустная песня, как будто печальная,
и вроде ей весело, хоть и прощальная…
Она просто знает, о чем нужно петь.
И ей всё равно, кто там будет смотреть.
Единственный зритель её- это я.
Ноты на пюпитре – это жизнь моя.
Потому то, что играет она, мне всегда нравится.
А она молодец, ведь пока что справляется.
Только вот, понимаешь, дает мне задачу,
я слова ей для песен должна, не иначе.
Моя муза играть до тех пор не перестанет,
пока просто мелодия песней не станет.
Вот играет опять… На этот раз на свирели,
вдруг она ее бросит, бежит к виолончели…
Что-то тонкое трогает струны ее сердца…
От напора ее никуда мне не деться…
Где пюпитр? Дай-ка мне сюда свои ноты…
Здесь пониже берет, а здесь очень высоко…
А назвать эту песню она хочет «Плач»
из-за долгой моей череды неудач.
Муза, ну-ка скажи, о чем ты хочешь спеть?
И о чем будет сердце пылать и гореть?
Что-то шепчет… «О том, что тебе нужен врач…
Ведь любимым твоим сейчас есть твой палач…»
ах, так вот о чем ты мне играешь сейчас…
Как же больно, ведь мне не прогнать ее с глаз.
Муза, что же мне делать? «Возьми много слов,
напиши, сколько хватит, от сердца стихов,
их все мне подари, себе не оставляй.
Будешь плакать — пускай, но стихи не бросай…»
что же ты снова мучаешь сердце мое?
Оно ведь не у тебя, оно давно его…
Я забрать я его никогда не хотела.
Несмотря на подушку, куда я ревела,
несмотря на озера выплаканных слез,
он ушел, но ты знай, я не сожгу его мост.
«Всё, садись и пиши…» раздраженно гласит.
Иногда она часто так со мной говорит.
Она знает всегда о моих мыслях сердца.
Эх, разжечь бы костер, у него хоть согреться…